Permissão.

Sentado, um copo do lado, ele puxou um pouco o ar. Não estava bêbado, estava tonto, com tanta coisa que lhe passava pelo vento. Eram tantos pensamentos, tantas pessoas, tantos pés… Olhava para baixo, tinha medo de encarar e se apaixonar, não se permitia sentir, não se permitia gostar, não se permitia tocar, não se permitia provar, não se permitia… O oceano refletindo o luar, bem no fundo, de todo aquele plano de fundo, as luzes da cidade estavam todas ligadas, pareciam estrelas daqueles seu mundo…Brilhavam sobre seus olhos. Pensou que outra coisa a que ele não se permitia, a troca. A troca de toque, de amor, de amigos, de companhias, de ares, de viveres, nem de figura de linguagem ele trocava… Sempre o Polissíndeto, a repetição.Em todas as suas linhas, escritas e grafadas, notas esquecidas. Ele nem ele era. Era ela, tentando se esconder de que a via ali, quem a lia ali, quem a percebia. Ela nunca sentou e olhou pro oceano no escudo do alto de um monte vendo luzes de cidade alguma brilhando nos seus olhos. Mas ela se permitiu imaginar.